Réclame

Une belle librairie déménage de la rue de Saintonge à la rue de Bretagne. Comme un roman, l’affaire de Xavier, lui volontiers discret, et Karine Henry, qui court, elle, plus souvent les plateaux de télévision pour dire ses enthousiasmes passionnés pour quelques écrivains d’aujourd’hui. Bois clair, ciment au sol, lumières tamisées, choix futés et conseils avisés. Une librairie toute neuve, à deux pas du Marché des enfants rouges (Paris 3). On y va ? On y va !

Jeter son corps dans la bataille

C’est un monde d’hommes. On reconnaît, à sa bosse et sa petite taille, l’étrange Raimund Hoghe. Son complice du « Swan Lake » et du « Sacre », Lorenzo De Brabandere, est fidèle à ses côtés – le visage de plus en plus cabossé, les cheveux en bataille. On découvre de nouveaux danseurs élégants, aux traits d’ici et d’ailleurs. Une femme, Ornella Balestra, rousse aux gestes amples, vient parfois interrompre leur jeu. Elle, aussi, on l’a déjà vue danser.
Raimund Hoghe donne ses « Bolero Variations » au Centre Pompidou. Public d’aficionados qui, de Paris au festival d’Avignon, court les spectacles de l’ancien dramaturge de Pina Bausch. De la magie de ses premiers spectacles applaudis au Théâtre de la Bastille, il reste moins de choses. Ses pas, sa gestuelle, ses manières d’objets sont désormais connus. Communs. Certains y trouvent beaucoup moins de force, des redites, pointent même un certain maniérisme…
Mais, revenons à ce samedi : on aurait pu, lassé, quitter la salle à l’entracte, atmosphère lourde et lente, mêlée d’ennui face à ce lancinant boléro et ces quelques airs (« variations ») trop entendus. Un dîner prévu à la sortie du spectacle nous a fait rester. Et le miracle est venu. En un instant, la maestria de Raimund Hoghe s’est déployée. Comme s’il avait fallu auparavant éprouver avant de renouer avec l’essentiel. Une danse complètement folle, légère, entraînante réveille alors la scène du Centre Pompidou. Une nappe à même le sol, Hoghe défait sa chemise noire, prêt de nous montrer la déformation de son dos. On s’apprête à fuir – refusant la vision de cette monstruosité devenue un passage obligé de ses spectacles. Sauf que Raimund Hoghe, génial, transforme ce dénuement en un éblouissant sacre d’amour pour Lorenzo. Une coupe japonaise de laque noire remplie d’eau, des bandes pour un cataplasme, Lorenzo panse l’épaule blessée de Raimund en quelques gestes d’amour et de précaution. Les yeux éperdus de tendresse et d’admiration mutuelles. Beauté sauvage de l’un, génie de l’autre. L’amour et son impossibilité sont devant nos yeux. L’instant d’après, Lorenzo défera le cataplasme et s’en servira, à son tour, de protection. Revient à la suite de ce pur moment de grâce la rengaine de Ravel (créée à l’Opéra de Paris en novembre 1928). De petits tas de graviers colorés déposés à l’avant-scène, plus loin, des hommes cygnes, torses nus, tentent de s’ébattre et de s’envoler au rythme des tambours. En vain.

« Jeter son corps dans la bataille, a écrit Pier Paolo Pasolini Ce sont ces mots qui m’ont inspiré pour monter sur scène ». Raimund Hoghe

Matthieu Galey : une élégance de fer

Dîner rue du Vertbois l’autre soir avec François S., parisien pour ses recherches sur la « petite Colette ». Après sa biographie sérieuse de Marguerite Moreno (Editions Le Point sur les i), on attend avec une légère impatience ce nouveau document. Nous reparlons de nos aventures en Limousin, à la Foire du Livre de Brive-la-Gaillarde, d’Edmonde Charles-Roux et de ses Académiciens en vadrouille à Castel-Novel, éphémère demeure de Colette.
En bon mitterrandien, François évoque Defferre et nous parlons de la « bio-photo » que lui a consacrée en 2001 Edmonde Charles-Roux. Un album beaucoup trop grand pour nos sacs « 48 heures » que nous sommes, Adrien G. et moi, tremblants comme des enfants de chœur, allés lui faire dédicacer. Les deux derniers exemplaires que proposait le stand Grasset…
Je ne sais plus comment mais nous en sommes arrivés à discuter du formidable « Journal » de Matthieu Galey – peut-être à propos de cette anecdote idéale : en 1984, à la mort de Gaston, Pierre Joxe, un de ses amis d’enfance, est nommé par le président Mitterrand ministre de l’Intérieur et de la Décentralisation. Galey lui envoie ce billet de félicitations : « sois de fer » ! Merveilleux.

Matthieu Galey, Journal, 2 tomes, Editions Grasset.
Edmonde Charles-Roux, L’homme de Marseille, Grasset.

La Simone Sainte

© RSR

A la lecture, ce matin, du papier de Nathalie Levisalles dans le cahier « livres » de Libération, je respire enfin. Une journaliste ose un mauvais papier sur la biographie de Simone Veil. On peut discuter l’argumentaire, mais le fait est rare pour le relever : quelqu’un en France s’attaque à l’icône et dit que son autobiographie est diablement ennuyante.
Trois semaines que sa biographie chez Stock lui attire toutes les louanges. Les plus éminents journalistes – de notre chère Annick Cojean à Nicolas Demorand, sans oublier le jury du Renaudot, sous l’influence de Franz-Olivier Giesbert, à deux doigts de lui remettre le Renaudot essai – se gargarisent de sa légendaire férocité, toujours excusée par son si fort courage de femme face à l’adversité – ce que je lui reconnais naturellement et sans discussion.
Profitant des bonnes dispositions des journalistes et sûre de n’être jamais remise à sa place (une femme politique de deuxième division, incapable de se confronter au suffrage universel, un score minable aux Européennes 89, une balladurite aïgue, bras dessus bras dessous avec Pasqua en 93), Simone Veil dégoise à tout va, et de manière carabinée – préférant liquider les morts (Mitterrand, Barre – c’eût été plus héroïque de s’attaquer à eux de leur vivant) ou les comateux (VGE, Bayrou), plutôt que de s’insurger face aux errements des temps présents. On aurait ainsi aimé plus forte voix pour dénoncer l’amendement Mariani.
Dans le Point, on apprenait encore que Simone Veil se verrait bien immortelle désormais et bringuerait sans intention dire le fauteuil de feu Pierre Messmer. Apprenant son refus de s’astreindre aux visites protocolaires auprès de ses futurs collègues, son bien-aimé Jean-Denis Bredin aurait même déniché une pratique inusitée depuis des siècles : l’acclamation qui permettrait à Simone Veil et à son char d’assaut médiatique de rejoindre le quai Conti sans la moindre éraflure d’orgueil. Avec à la clé, une visite à l’Elysée, chez le président Sarkozy, protecteur de l’Académie. Et à cela, tout le monde sait que Simone Veil ne résiste pas – trouvant le Président si trop dôle et si gentil…

http://www.liberation.fr/culture/livre/292961.FR.php

Pour Karine P.

La Fiac était une merveille de foire aux vanités : des familles blackberry-AustinMini-RayBan, des garçons par deux comme on promène son chien jeans skinny noir écharpe en sautoir Slimane, parfois encore un soupçon de rayures Rykiel pour le week-end seulement, des jeunes femmes low boots et franges katemossisées en fils de laine blonds comme autant de visages connus d’inconnus et personne qui ne veut être vieux… Dans un vaste et prochain mouvement d’ensemble, tout ce petit monde étriqué sera « oversized » à la Fiac 2008. Moi, j’ai déjà pris mes dispositions.
Au milieu, quelques gens sérieux tout de même : Jacques et Lise Toubon, Emmanuelle Berheim et Serge Toubiana, Bertrand Méheut et quelques galeristes star le beau Mennour, l’ancien Lambert… J’oubliais un astre giscardo-pompidolien : le bel éclat de Mireille Darc, slim et blouson noir. Rock.

Les jours s’en vont je demeure

© Yves Saint-Laurent, Les chants de Maldoror, 1962 / DR

La photo, inéluctablement. Celle d’Yves Saint-Laurent, visiblement très affaibli, dans un récent numéro de « Point de vue ». Auprès du créateur, assis, le visage comme déformé, le Président Sarkozy affiche un sourire crispé. Catherine Deneuve est là aussi, silhouette noire sur veste rouge vermillon, éclatante pareille à ce fameux manteau fuchsia qu’elle portait à l’enterrement de Jacques Demy.
Je cherchais, presque en vain, ces photographies après que l’Elysée a annoncé, début décembre, la remise des insignes de Grand officier de la Légion d’honneur à Yves Saint-Laurent pour « son œuvre artistique autant que sociale ». La cérémonie avait eu lieu au domicile parisien du couturier, en présence de quelques rares amis (Pierre Bergé, Charlotte Aillaud). « Dans la plus stricte intimité » précisait la présidence de la République. La même formule que pour les nécrologies : « les obsèques ont été célébrées dans la plus stricte intimité ».
Il y a quelques semaines, de sombres rumeurs couraient dans les rédactions et donnaient Saint-Laurent, 71 ans, à l’agonie. Dînant à la Méditerranée, avec Vincent J., on apercevait pourtant Pierre Bergé entouré de la rédaction de « Têtu ». Nous nous rassurions alors de cette présence dans « le monde ». Ce soir, feuilletant un livre de Pierre Bergé, dédié par ailleurs à Yves Saint-Laurent, je tombe sur cette dernière phrase : « Je sais bien qu’hier n’était pas mieux qu’aujourd’hui, que ce serait une erreur de le croire, mais si j’ai de la peine à me séparer de cette époque, c’est tout simplement parce que c’était la mienne ».

Les jours s’en vont, je demeure, Pierre Bergé, Gallimard, 2003, Folio 4087